Estimados amigos lectores,

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 Muy pronto saldrá a circulación y a la venta mi novela "1973".

Pronto anunciaré los puntos de ventas on line y en librerías en formato papel así como e-book.

 

DESDE MI VENTANA

(Tiempos de Pandemia)

 

 

Tras un marco de tres cristales 

Intento recuperar la existencia

La cotidiana rutina de ayer 

Lejana de temores e impaciencias.

 

Me aferro a la ilusión de un mejor mañana 

Mientras el estío me cita a su lozano cuadro 

Donde sólo transitan tapadas siluetas 

y blancos furgones de reparto.

 

Anhelo ser un pájaro y posarme en las alturas, 

Mutar en ardilla y galopar por las fronteras

Pero aquí estoy sentado, suspendido

A la espera del ineludible final. 

 

Observo la vital energía desaparecer

de patios traseros llenos de porquería,

y se fugará también algún día 

de la naturaleza depredada.

 

Lejanas quedaron esas sombrías jornadas

Cuando buscaba trozos de firmamentos

Aferrado a negros cilindros oxidados

persiguiendo porfiado la vida.

 

*  *  *

 

Londres, 15 de octubre 2020

 

SIGLO XXI

 

Santos Discépolo lo escribió ya una vez

Que en el dos mil, en el siglo Veintiuno 

Todo proseguirá al revés

 Y el mundo seguirá siendo una porquería.

Siguen existiendo los “chorros”

Los malandras y los sinvergüenzas

Aunque cambien sus nombres

A flaites, legisladores o congresistas.

 

Todo sigue igual, nada mejorará, no hay esperanzas

Los ignorantes se toman la palabra

Mientras nos presiden bufones,

Ladrones y predicadores.

 

Si lloras, pataleas o protestas

La pasma te gasea y te aporrea

Y aunque labures todo el día 

Tu cuenta estará al “debe” todavía.

 

Seguimos revolcados en el charco

Giles, llaman a los honrados

Y los rebeldes de pasado

Juegan con tu dinero en los mercados.

 

Carteles de la corrupción

Matones de la politiquería

Nos tienen las mentes adormecidas

Con “fakes news” y chabacanería.

 

 

 

Juan Carlos García Araya

Londres, 26 de Septiembre 2019

DE PRIMAVERA, SEPTIEMBRE Y OTRAS COSAS

Me gustan los días de primavera,

tardes de sol radiante pero aún tibio

con sabor a chicha, empanadas y vino

jóvenes alegres en vestidos floreados

y cometas de colores bajo bóveda azul.

Añoro mis Septiembres juveniles de calles doradas

con tejados embanderados y ventanas abiertas

 voces criollas, sones de guitarras y arpas,

palpitando en un radio transistor

y que una dócil brisa trae hacia mí.

Evoco mis pasos ligeros por sendas animadas

acicalado de gala, cargado el bolsillo

ávido de fiesta, vértigo y regocijo

bebiendo, bailando, cantando

en piso tablado, con palmeras y telón estrellado.

De repente solsticio de invierno

ahogó el resplandor y sesgó la perspectiva,

el brillo se tornó acerado y un muro de fuego se alzó

y así pasó el tiempo gastándome la vida

hasta que mi Primavera, de Otoño se curtió

*  *  *

79.- Juan Carlos García Araya

Rapsodas Fundacionales

Londres, 13 de Marzo 2016

EXILIO

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EXILIO

Dejar atrás barrotes, cerrojos y abrazos

un portón que castiga la espalda,

trepar escalinatas con obligados pasos

que siegan del barrio, ciudad y nación.

Sobrevolar barreras y estados

descender en destino desconocido

acogido, libre pero desterrado

ansiando reparar el puzle existencial.

Exilio dorado afirman algunos.

¿Lo es viviendo en distante sintonía

resistiendo la soledad solitaria

y sobreviviendo al foráneo día a día?

Infinito desarraigo pleno de dudas,

el ansiado retorno, rencontrar la familia,

pueblo, amigos y camaradas,

volver a vivir en tu tierra.

*  *  *

LLUVIA

LLUVIA

Llueve otra vez, aquí llueve siempre

Invierno como en Verano, llueve,

Chispea, graniza o llovizna

Con milenaria paciencia persistente.

Brotan plásticos y luminarias policromas

Agua, gente y basura corren por las calles

La gris metrópoli enjuaga su rostro

Contaminado de egoísta modernidad.

Temporales, inundaciones y riadas de lodo

azotan los cinco continentes

formando torrentes de asilados

pero eso ya no es noticia trascendente.

A nadie sorprende esa meteorología,

que empapa, desborda y arrasa 

mientras al otro lado de la geografía

seca el alma de pueblos y razas.

*  *  *

ES SOLO HASTA PRONTO

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(A Fidel)

Un hombre se aleja, otro lo sigue y otro más

 Un hijo, un padre, hermano y amigo … camaradas

Ausentados ahora de este largo y lejano destierro

Que desgasta y maltrata cuerpo y el alma.

Truncos dejan proyectos y sueños

Y la quimera del anhelado retorno al terruño

Para integrarse al pueblo que lucha

O a la cotidianidad de un pasado.

Van camino a la Pachamama y a las estrellas

Acompañados de espacios, entonaciones ajenas,

 murmullos de zampoñas, charangos y quenas.

¿Podrán al fin descansar en tierra forastera?

Pero me niego a decirles adiós o hasta siempre,

Aquí estarán en todo instante, a mi lado izquierdo,

Hasta que un día me atajen en el canto de la vida

Y nos volvamos a abrazar.

*  *  *

Londres, 11 de Julio de 2013

N A V E G A N D O

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            Caminaba apresurado por una avenida desconocida. Estaba obscureciendo y tenía un poco de frío por lo que metí las manos en los bolsillos. En mi mente aún persistía, bastante imprecisa sin embargo, la imagen de esa mujer. No sabía quién era ni recordaba haberla visto anteriormente y, en verdad, ni siquiera tenía la certeza de su existencia.

            Crucé la calle, aunque realmente no tenía aspecto alguno de ser una. No estaba pavimentada ni transitaban vehículos por ella. Entré en una vetusta galería comercial al aire libre y con piso de tierra e inmediatamente atrajo mi atención un puesto de libros usados. Mi entusiasmo se despertó ante la perspectiva de buscar y de, quizás, encontrar ejemplares interesantes. Varios canastos de mimbre yacían en el suelo repletos de libros con olor a humedad, subterráneo y tiempo pasado. Extraje una mano del bolsillo izquierdo, cogí uno con delicadeza y lo hojeé con respeto. Era un tratado titulado “Como fabricar hojas perforadas” de autor anónimo del siglo XIX. Tenía cerca de trescientas espesas páginas y estaba abundantemente ilustrado con láminas coloreadas al estilo de Gustave Doré. Sorprendente e interesante ejemplar, pero no era de los que más me atraen.

            De repente alguien exclamó detrás de mi.

            -¡Ese es mi hermano! ¡Le gusta ser florero al pobre hombre!

            Me volví sorprendido y me encontré con un individuo que sonreía. Miré hacia donde  él estaba mirando. No tenía necesidad de gritar a las cuatro esquinas que el tipo que estaba en la caja era su hermano. Eran idénticos, las únicas diferencias eran la silueta y el matiz de sus pilosidades. El hablante era obeso y canoso, su colateral delgado y con barba pelirroja. Se parecía a un latoso animador de la televisión chilena y estaba feliz recibiendo el pago de los clientes que formaban frente a él una larga hilera. Todos los compradores tenían una pila de libros en sus brazos. El personaje estaba en su salsa, contaba chistes fomes y bromeaba con los compradores. Algunos le seguían la corriente, otros lo miraban con asombro y a lo mejor, ofendidos.

            Decidí que ya era hora de largarme de ese sitio. Se habían esfumado mi ansias de remover tanto libro con tanta gente a mi alrededor. Me dirigí hacia un almacén y compré algo que no recuerdo, creo que posiblemente hayan sido cigarrillos o chocolates, porque me encantan ambos. Volví a la solitaria callejuela y seguí mi camino sin pensar en un destino preciso.  Un estrecho pasaje atrajo mi atención. Era uno de esos construidos para los obreros en Santiago a principios del siglo XX. Se notaba que ya habían dejado de resistir al paso de los años y allí ya no vivía ningún trabajador. Sometido a infinitas transformaciones sin gusto, no era ni la sombra de su mejor pasado, además una reja de oxidado hierro clausuraba la entrada.

            Examiné con nostalgia las fachadas de las viviendas tratando de evocar ese pretérito. No eran feas pero tampoco un desborde de belleza. En su tiempo todas fueron iguales, así como las puertas y las ventanas, pero con el correr de los años sufrieron innumerables y desquiciadas modificaciones. Una de ellas habido tomado el aspecto de un cine o tal vez de un pequeño teatro, abandonado por supuesto, con una engrillada taquilla.

            Ya me alejaba, cuando desde el interior de una de esas dormidos hogares, no sé cual, alguien llamó. Me detuve.

            -¿Eres tú María? – preguntó una voz femenina.

            Yo no respondí y reemprendí mi interrumpido rumbo. Oí una puerta que se abría dolorosamente. Una mujer se asomó.

            - María ¿Eres tú? – insistió.

            Yo seguí caminando como si nada oyera. No era a mi a quién llamaban, pero se acercó a mí y empezó a caminar a mi lado. Me dijo algo, pero no le entendí, tampoco le respondí.

            En un paradero abordé un colectivo, una especie de minibús destartalado. La mujer, a mi sorpresa, también lo hizo y se sentó a mi lado. No comprendía porqué actuaba de esa manera, siguiéndome, pero no me importaba. Ella continuaba hablando pero yo seguía sin entender ni una palabra de lo que decía. Miré a mi alrededor y vi a otros pasajeros sentados, silenciosos y resignados. El conductor detuvo el vehículo en un puesto callejero y pidió una coca cola en una envase blanco pero le vendieron una sprite en botella verde. Miró extrañado el envase, hizo un gesto de desdén y se la bebió de un trago.

            De pronto el colectivo llegó al puerto, el que me pareció familiar, tenía la impresión de haberlo visto anteriormente, pero no estaba seguro. Sin embargo, algo tenía que lo convertía en desconocido para mí. El bus avanzó e ingresó al muelle. Se abrió paso por entre inmensas grúas y grupos de estibadores. Por las ventanas entró un aroma marino así como el canto de las gaviotas y los cormoranes que nos envolvió a todos. No muy lejos, en el extremo del malecón, se divisaba un vetusto navío mercante atracado al espigón. Era uno del tipo “Liberty”, de aquellos que se construyeron durante la Segunda Guerra Mundial. Súbitamente, me asaltó una interrogante ¿Qué hago aquí?

            El bus finalmente se detuvo a un costado del carcomido casco del barco. Todos los pasajeros se bajaron, yo los seguí. Abordamos a través de una cimbreante pasarela. Cuando llegamos al puente, inmediatamente la nave zarpó rumbo a otro sueño.

*  *  *

Londres, 15 de Junio de 2010.

           

WOOLWICH’S ANTHEM

I’m standing in Beresford Square

 Looking north to the Arsenal

My mind sounds heard

Retelling a past historical.

The trams’ wheels sizzling

Step over the cobbles

The foundry’s breathing

And the laughing rabble.

Husbands, sons crossing the Gate

Mind filled with joyful dreams

Making the world’s fate

Under the murky screams.

They’re Woolwich’s heart

Steaming forever ahead

With iron willpower

The world will be for them.

That’s their legacy left

Nothing expecting in return

Let’s raise the flag high

And proudly show it around.

*  *  *

London, 1^st May 2012

MI CARNAVAL

Siento a lo lejos el sensual ritmo

de bombos, bronces, zampoñas y tarkas, 

que llega cadencioso a mis oídos

estremeciendo este cuerpo mestizo

cargado de morenas añoranzas. 

Quisiera unirme a las comparsas

y a esas jornadas de alegría,

vestir colorido traje y máscara,

bailar, sudar con pulso acelerado,

franco de la sociedad y sus normas.

Olvidar el pasado, postergar el mañana

envuelto en la espuma del Carnaval,

nubes de challa y serpentinas,

cercado de músicos, roncos compases, 

bailarines, morenadas y tinkus. 

Entregarme a la fiesta, a los ruegos

a la Pachamama, al Inti, los ancestros,

para cuando concluya la celebración

 despedirme al son de la kacharpaya.

y enterrar mi propio Ño Carnavalón

*  *  *

LA TUMBA DEL VIEJO MARX (Poema)

Visito a Marx que yace en Londres

en un antiguo cementerio

reunido con su familia,

pero no descansa en paz.

Fotografío otras tumbas

donde se restituyen a la tierra

Claudia Vera Jones y Saad Mohamed Alí

Ian Dorans y Yussuf Mohamed Dadoo,

marxistas de otros pueblos

que tampoco descansan en paz.

Mientras exista un ser humano con hambre

ni los muertos y aún menos los vivos

deberían descansar en paz.

*  *  *

¡GOL DE JORGE ROBLEDO! (Cuento)

En el pasto del estadio de Wembley, colmado de un entusiasta público, el centro delantero chileno Jorge Robledo se anticipó veloz al defensa y con recio frentazo derrotó al portero del Arsenal F.C. Al norte de Inglaterra, para ser más preciso, en Liverpool, el niño de once años que embelesado escuchaba los relatos, saltó celebrando el único tanto con que el Newcastle United se coronaría, esa tarde de mayo de 1952, Campeón de la muy británica Football Association Cup.

            Al terminar el partido brincó como balón nuevo y cruzó el patio que daba al callejón donde lo esperaban sus dos mejores amigos. Animadamente comentaron el partido, en especial el único gol, que cada uno de ellos reconstituía, con la ayuda de los demás, según como cada una de sus sagaces mentes lo imaginaba. En esa sabatina tarde de primavera inglesa todos querían ser “George” Robledo como también Jacky Milburn, el legendario Nº 9 del Newcastle, pero lo que ninguno deseaba asumir era el rol del infortunado arquero del Arsenal. Así, el imaginario balón, ese de verdadero cuero y con bladder, siguió trazando por largo rato, desordenados trayectos imaginados por ese bullicioso trío de imberbes liverpulianos los que sólo cesaron con el recio llamado paternal que los devolvió a sus hogares de la calle Newcastle Road.

            La quietud de noche recreó, en agitados sueños, a interior de esa cabecita inquieta las bulliciosas escenas concebidas en el calleja trasera, pero el escenario era ahora el mismísimo Wembley Stadium siempre repleto de bulliciosa hinchada. En su onírica fantasía, se imaginaba luciendo la camiseta blanquinegra listada con el Nº 10 en la espalda del Newcastle moviéndose atento en el área del equipo rival cuando sólo faltaban 6 minutos para el término del encuentro. El marcador estaba 0 a 0 y afanosamente trataba de evitar la marca del defensa adverso cuando Harvey, el capitán de su equipo, recibió un preciso pase que de inmediato devolvió en un centro que logró empalmar de cabeza enviando la pelota al fondo del arco.

            El domingo transcurrió entre correrías infantiles a orillas del río Mersey y vívidos comentarios acerca de la final. Su padre, compresivamente,  le cedió el diario y con avidez de fanático, releyó relato como así mismo comentarios del partido una y otra vez. Luego, examinó atentamente las borrosas fotografías en las que su creativa mente notó en ellas la ausencia de un elemento esencial, la vivacidad y realismo que otorga el color. De vuelta a la tranquilidad de su hogar y sentado en la mesa familiar haciendo las tareas, su mente seguía pensando en ese, para él, primordial detalle.  Resuelto a remediarlo, tomó una cuartilla y, mostrando una gran habilidad, representó la ya célebre escena otorgándole la vida y coloraciones que merecían. Satisfecho estampó su nombre, edad y fecha.

            El lunes siguiente, el memorable encuentro continuó alimentando las infantiles discusiones durante los recreos escolares. Tradicionalmente el codiciado trofeo es entregado por un miembro de la realeza británica al feliz capitán del equipo triunfador por lo que, naturalmente, el sueño de cada uno de ellos era algún día ser el afortunado receptor. Para ese niño de escasos onces años, estaban todavía lejanos de su mente distintos sueños escoltados de diferentes famas.

            Dos décadas más tarde, ya adulto y célebre, rescató para su nuevo disco una serie de canciones grabadas en alcohólicas y drogadicticas sesiones durante, lo que él mas adelante llamó, un “fin de semana perdido”. Había viajado al extranjero, escapando de otro arduo momento de su existencia, desencantado de la vida, abandonado por su anterior pareja y acompañado de la reciente. Su única dicha fue la recuperación del afecto de su hijo con quién grabó un tema. Quizás por esa razón, resolvió que la carátula de su quinto álbum fuera ese dibujo de sus ídolos realizado cuando niño y que había refrendado con su nombre, John Lennon.

*  *  *

Juan Carlos García Araya

Londres, 15 de Marzo de 2012